Tufik Bauab 

Envelhecendo, mas sem desanimar

Meu avô se chamava Honório e, minha avó, Antonia. Tinha por filhos Mercedes,Clara,
Enedina, Albertina, Jaime, Hugo e Honória, minha mãe. Já por parte de meu pai, eram nomes mais exóticos, ao menos para nossos ouvidos de herança latina: Tannus era meu avô e, Beij, minha avó. Os nomes dos filhos acompanhavam: Adib, Syrio, Farid, Abdallah, Felicio, Raifi, Nadir e Tufik, meu pai. Que quis garantir duplamente a imortalidade: não somente me deu o seu DNA, como também me deu o mesmo nome. Por sorte, como era moda na época, acrescentou um Júnior. Isso me ajudou bastante nas visitas aos países de vigilância mais ativa: terroristas com nome árabe são muitos, mas nunca se ouviu falar num terrorista com sobrenome Júnior, e, portanto, nunca fui incomodado.

Meus avós e tios tinham nomes que, aos poucos, estão desaparecendo. Mesmo entre os de origem árabe. Para citar apenas dois grandes médicos e grandes amigos, João Roberto Antonio e Miguel José Francisco. “Turcos” da gema, tiveram os nomes nacionalizados, numa mistura de nomes com sobrenomes que acabou sendo passada de geração. Mas também são nomes que estão desaparecendo: gradualmente são
substituídos por nomes sofisticados, como Wesley, Maicon, Neymar Júnior (não é meu parente), Maxsuel etc.

Assim, estava eu na Jornada Paulista de Radiologia, mais especificamente no banheiro. Em congressos, você olha para a pessoa e, imediatamente, confere o crachá, para não dar mancada.Olhei o crachá, e lá estava “Honório”. Comentei com o portador: “rapaz, você tem o mesmo nome do meu avô, nunca tinha encontrado alguém com esse nome”. Um pouco sem graça, ele respondeu: “doutor, eu já sabia, o senhor fez este mesmo comentário no ano passado, por coincidência aqui neste mesmo banheiro”. Apelei para os últimos neurônios, e ainda consegui fazer um gracejo (alguém ainda usa gracejo?) “ano que vem, você me avise, sou o Honório, antes que eu comente pela terceira vez”.

Acho que estou ficando velho.

O dinheiro da aposentadoria, por exemplo, gosto de receber em espécie. Entro na fila dos aposentados e desvalidos, recebo a fortuna que a Previdência me envia todos os meses, guardo no bolso, e aquele é o dinheiro do mês. Mesmo correndo o risco de ser assaltado (e morto) numa saidinha, religiosamente no dia 7 estou no banco, que tem por vermelho a cor oficial. O mesmo vermelho do cartão que me enviou a companhia aérea. Mantenho todos os cartões na minha mesa, que neste Brasil ninguém é louco de andar com carteira recheada. Como faço todos os meses, peguei o cartão vermelho do Banco, entrei na fila dos mal humorados (existe alguém mais mal humorado que aposentado em uma fila?), estiquei o braço e entreguei o cartão para o caixa. Que imediatamente começou praticamente a berrar, já que eu estava na fila dos aposentados e, obrigatoriamente, meio surdo: “senhor, aqui é o B-A-N-C-O, este cartão é da C-O-M-P-A-N-H-I-A A-É-R-E-A, o senhor tem que trazer o cartão do B-A-N-C-O”. Fingi que era retardado, pedi desculpas e sai do B-A-N-C-O para a rua, em São José do Rio Preto. Que tem duas estações no ano: verão e inferno.

Estava eu desanimado, esperando, sob o sol, o sinal verde de pedestres, pensando que teria de voltar à minha casa, trocar o cartão etc., quando alguém me segura o cotovelo. Imediatamente, pensei em assalto, mas a pessoa também começou a falar em voz alta comigo: “quando o sinal ficar V-E-R-D-E, eu ajudo o senhor a atravessar a rua”.

Aí veio a certeza que estou ficando velho. Mas não desisto, continuo na labuta. Pelo menos, a companhia aérea me enviou um cartão black, que para mim tem dupla utilidade: significa que continuo ativo e que não passarei vergonha no banco.

* Membro do Conselho Consultivo da Sociedade Paulista de Radiologia; e radiologista na cidade de São José do Rio Preto, SP,